Von Kamil el Shami

Die größte Angst habe ich um Farah, meine jüngste Tochter. Sie ist 15 Jahre alt und geht in die neunte Klasse der „Rosary Sisters School“ im Süden von Gaza Stadt. Die Schule wurde 1995 mit Hilfe der französischen Regierung gebaut und wird von Nonnen geleitet. Unter den Lehrern und Schülern sind gleichermaßen Christen wie Moslems, und das war nie ein Problem. Die Atmosphäre dort ist sehr freundlich, der Umgang miteinander respektvoll. Farah hat viele Freunde aus beiden Religionen. Ständig telefoniert sie mit irgendwem, lädt Klassenkameraden zu uns nach Hause ein oder ist zu Besuch bei ihnen. Meine Tochter hat viele Pläne, sie träumt davon, später einmal Zahnmedizin in Deutschland, Frankreich oder der Schweiz zu studieren – zumindest war dies bisher so.

Als die ersten Bomben fielen, war Farah im Unterricht. Nach der Explosion sei das Klassenzimmer plötzlich voller Rauch gewesen. Farah erzählt: „Ich konnte keinen meiner Freunde sehen. Ich dachte, das Ende der Welt sei gekommen und über uns alle würde nun das Urteil gefällt. Eine Sekunde später brachen die Fensterscheiben und wir sprangen unter die Schulbänke, um uns vor den Splittern zu schützen, da hörten wir schon die Schulleiterin, die uns zurief, dass wir in den Luftschutzkeller gehen sollen. Dort saßen wir dann und weinten vor Angst.“

Mit Autos und Bussen wurden die Kinder schließlich nach Hause gebracht. Unterwegs habe sie tote Menschen am Straßenrand liegen sehen, sagt Farah, eine Polizeistation sei komplett zerstört gewesen und in den Straßen seien zahlreiche Löcher.

Noch am Abend folgte der nächste Angriff und an den folgenden Tagen viele weitere –Farah geriet jedes Mal in Todesangst und hatte große Schmerzen in den Gelenken. In vielen dieser Nächte, in denen Gaza bombardiert wurde, saß die ganze Familie bei Kerzenlicht zusammen – wir hatten ja keinen Strom – und wir sprachen von besseren Zeiten und versuchten Farah zu beruhigen. Manchmal gelang uns das, manchmal waren wir chancenlos. Wenn es ihr gut ging, versuchte sie über das Internet Kontakt zu ihren Freunden aufzunehmen. In einer dieser Nächte versuchte ich Farah aufzumuntern, indem ich sie an ihre Träume erinnerte. „Denk doch an dein Zahnmedizin-Studium…“ Farahs Antwort: „Ich habe keine Träume mehr, sondern nur noch Alpträume!“

Nach der Waffenruhe, als wir endlich wieder das Haus verlassen konnten, war Farah sehr misstrauisch. Während wir anderen draußen im Hof saßen, blieb sie in der Wohnung. Als dann die Schule wieder begann, machten wir uns große Sorgen. Am Abend erzählte sie uns von all der Zerstörung, die sie auf ihrem Schulweg gesehen hatte, sie erzählte von Klassenkameraden, die mit ihren Familien den Gazastreifen verlassen hatten und von ihrer Freundin Nermeen, die an Weihnachten in der Kirche war – inmitten einer schwarz gekleideten Gemeinde, die um all die geliebten Menschen trauerten, die im Krieg gestorben waren. Wir mussten nur in Farahs Gesicht schauen, um zu erkennen, wie sehr sie all dies mitnahm.

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